pvccorsets

Exposure: The Unusual Life And Violent Death Of Bob Carlos Clarke by Simon Garfi eld (Ebury Press, GBP18.99) 

IT is just over three years now since the photographer Bob Carlos Clarke threw himself in front of a train.

He was 55, suffering from depression and had been threatening that he was going to do "something terrible" for months. When he checked himself out of the Priory Hospital in Barnes and embarked on the short walk to the railway track, he was merely bringing the darkness that had been swirling around him into sharp, decisive focus. 

Before his death, he had feared that noone was interested in what he did any longer. He was getting older and his looks were going - or so he thought -  pvc lingerie                       and maybe he feared that the twentysomething models he took pictures of in various states of dress and (more often) undress would no longer be attracted to him. His marriage was failing, he was still spooked by the death of his friends and fellow photographers Terence Donovan (who also took his own life) and Lord Lichfield, and he was worried about money. And maybe he knew his time had gone. "He was the last of the maverick kind of proper full-on production photographers, " his agent Ghislain Pascal tells Simon Garfield in Exposure. "With Bob you had the personality - it was always fun, he was such a big personality, he was always the star of the shoot - the celebrities just happened to be the people being photographed."

He had immortalised Marco Pierre White in the kitchen and Rachel Weisz in a latex catsuit.

He had trodden the thin - possibly nonexistent - line between erotica and pornography in his photography, and as a result was a favourite of both fetish fans and advertising executives. A home-grown Helmut Newton, some said (if we extend the notion of home to include County Cork, where he was raised).

His work was marked by a technical precision, verging on perfection, that contrasted sharply with the blurry mess of his private life. He was married twice, and cheated on both women. "His mother always used to say about him that he was like the boy from The Snow Queen, " says Sue Frame, his first wife. "She said a splinter of glass or ice went into his heart when he was born."

He cheated on Frame with Lindsey Carlos Clarke, who would become wife number two. He cheated on her too, as she was all too aware. "In a way it would have been much simpler if, on the odd occasion, he'd gone and bonked the odd model in the studio.

That almost would have had a normality to it. It was much more to do with ownership, he wanted adoration, he wanted love and he wanted to own them." And yet he was also loved. By friends, by family, by both the women he married.

Simon Garfield tells Clarke's story in the first person, perhaps because those he speaks to are so expressive. And candid. At times jaw-droppingly so. The book he has written is inevitably partial and fractured.

But it's fascinating.

You can take issue with some of its claims for Carlos Clarke's photography There are powerful images reproduced in the book, mostly of intertwined cutlery, found objects that Garfi eld and his interviewees claim carry an equivalent erotic charge to Mapplethorpe's flowers. Then again there are a lot of his glossy images of glossy models in which it is hard to see beyond the shine.

But in the end none of that matters. What matters is that this is no gloss on Carlos Clarke's life. It cracks the sheen and fi nds a raw, painful reality. Love and death. What else is there worth framing?